El magnate mexicano Ricardo Salinas Pliego no tiene madre.

Juan Jairo Coronilla Durán tenía 28 años. Era originario de San Luis de la Paz, Guanajuato. Tenía esposa, un hijo de 7 años y una bebé de apenas 7 meses. Era dueño de un pequeño negocio y había llegado legalmente a Estados Unidos con una visa de turista vigente. Llevaba tres semanas de vacaciones en este país y solamente dos días en Florida.

La ofensiva migratoria de Donald Trump se vuelve cada día más temeraria, más violenta y más descaradamente autoritaria. Ya no estamos hablando solamente de deportaciones. Estamos hablando de personas muertas, agentes sin cámaras corporales, operativos en vehículos sin identificación clara y un gobierno que parece más interesado en proteger a sus agentes que en investigar lo que realmente ocurrió.

Donald Trump apareció anoche en horario estelar para hablar de “seguridad electoral”, pero lo que ofreció no fue una defensa de la democracia. Fue otra descarga de resentimiento de un hombre que, casi seis años después, sigue furioso porque perdió las elecciones de 2020. Trump es el peor tipo de mal perdedor: uno que no acepta el marcador, culpa al árbitro, amenaza con quemar el estadio y luego exige que todos lo llamen campeón.

Hoy, en las semifinales del Mundial 2026, Argentina se enfrenta a Inglaterra en un partido que invoca la Guerra de las Malvinas, porque nunca serán las Falklands, jamás, y también aquel encuentro histórico entre ambos equipos disputado hace 40 años, cuando Diego Maradona y su “Mano de Dios” lograron una victoria divina para Argentina en México 1986.

Joan Sebastian Guerrero tenía 26 años, era colombiano, vivía en Biddeford, Maine, con su esposa y su pequeña hija, contaba con autorización para trabajar y tenía número de Seguro Social. No era un fugitivo peligroso, no era el objetivo de la orden que los agentes pretendían ejecutar y, según quienes lo conocían, era simplemente un trabajador que salió de casa el lunes por la mañana buscando ganarse la vida, esa rutina humilde que millones de inmigrantes llaman el sueño americano hasta que el gobierno decide convertirla en una pesadilla.

Lindsey Graham murió a los 71 años después de una enfermedad repentina. Su muerte merece el respeto elemental que acompaña la pérdida de cualquier ser humano y el dolor de su familia. Pero morir no convierte una carrera política en un monumento a la valentía ni obliga a borrar los daños causados desde una posición de poder.

Una vez más, los buitres gélidos mienten con el cadáver todavía caliente.

Durante casi 2 años, el Gobierno de Estados Unidos sostuvo una versión cuidadosamente construida sobre la captura de Ismael “El Mayo” Zambada: Washington no había participado, la aeronave no pertenecía a ninguna agencia estadounidense y el traslado desde territorio mexicano hasta El Paso había sido resultado exclusivo de un acuerdo entre integrantes del Cártel de Sinaloa. Ken Salazar, entonces embajador de Estados Unidos en México, fue categórico el 9 de agosto de 2024: “No fue nuestro avión, ni nuestro piloto, ni nuestra gente”. Ahora esa versión se desmorona ante la evidencia de que el FBI entregó a un museo la aeronave utilizada en la operación y la presentó como parte de sus propios logros.

Hoy tengo el privilegio de usar este poderoso micrófono para enviar un mensaje directamente a una parte de nuestra cobertura que incluye Sun Valley, Idaho.

Aunque ha habido numerosos reportes nacionales de ICE siguiendo a ciudadanos estadounidenses, perfilando racialmente y acosando a personas por el color de su piel, Idaho en general se había librado de muchos de esos incidentes... hasta ahora.

En 1976, Estados Unidos celebró sus 200 años. Mientras el país celebraba su bicentenario, yo era un joven ideólogo que creció casi venerando a Thomas Paine, George Washington, Benjamin Franklin y Thomas Jefferson. Tanto así que recuerdo pedirle a mi madre que me vistiera con trajes de época, que me consiguiera copias de la Constitución y de la Declaración de Independencia, y que me buscara libros sobre la historia de Estados Unidos. Nada mal para un niño de seis años, ¿verdad? Yo era la viva imagen del “patriota americano”. Me sentía orgulloso de mi linaje, uno de mis antepasados llegó en el Mayflower, era tonelero, y algunos de mis antepasados incluso pelearon del lado de los colonos como mercenarios alemanes. Pero bueno, seguían siendo “patriotas”, ¿no? También defendía firmemente la idea de que Estados Unidos había sido establecido por Dios como una “Ciudad sobre la Colina”, una frase usada por John Winthrop, líder puritano, en un sermón de 1630 citando Mateo 5:14, donde Jesús dice: “Ustedes son la luz del mundo. Una ciudad asentada sobre un monte no se puede esconder”. Pésima exégesis bíblica, pero bueno, era parte de la mitología que me enseñaban en la escuela.